SINA DE POETA

Queria manchar o papel.
Expulsar a dor que sinto.
Dor que deveria ser alegre, que deveria sorrir, mas não.
Ela é tão medíocre que nem lágrimas dá.
Uma dor seca.

Então suspiro.

Suspiro e suspiro, respiro fundo.

E a mente vagueia:

“Que saudade do doce sabor do suspiro”.

E volta.
Suspiro que hoje serve apenas para não permitir uma explosão.
Explosão de sentimentos.
Depressão.

E me pergunto por quê?
E o papel me responde feliz:
Para que possa escrever.

Se ao menos ela passasse.
Escreveria com prazer.

Sina de poeta.
Doer sem saber onde.

Sofrer sem nenhum por que.